O Jardim Encharcado de Giang se Rendendo

A monção acertou Hoi An como um espírito vingativo, transformando as ruas antigas iluminadas por lanternas em rios de lama e fúria. Eu, Alex Thorne, fotógrafo freelancer caçando o clique perfeito dos sítios de herança do Vietnã, me vi encalhado na beira do bairro antigo. Minha moto engasgou e parou, e com lençóis de chuva borrando o mundo, busquei abrigo num chalézinho escondido atrás das ruínas de um templo Cham em ruínas. A placa dizia 'Ly's Garden Haven', e enquanto eu batia na porta de madeira pesada, um raio estalou no alto, iluminando o jardim exuberante e tomado pela vegetação além. A porta rangeu abrindo, e lá estava ela — Giang Ly, a dona enigmática, seu cabelo castanho claro puxado num coque baixo que parecia ao mesmo tempo disciplinado e selvagem, mechas escapando pra emoldurar o rosto oval. Aos 26, ela carregava a graça da herança vietnamita, a pele clara morena brilhando de leve sob a luz fraca da lanterna filtrada pela chuva. Seus olhos castanhos escuros encontraram os meus com uma intensidade quieta, o corpo esguio de 1,68m vestido num simples ao dai branco que grudava um pouco da umidade, insinuando as curvas médias sob o corpo magro. 'Bem-vindo, estranho', ela disse baixinho, a voz como seda sobre pedras de rio. 'Os deuses da tempestade estão bravos essa noite. Entra.' Entrei, água pingando do meu casaco, a bolsa da câmera pendurada no ombro. O chalé cheirava a jasmim e terra molhada, o jardim visível pelas persianas abertas — um paraíso verde de bananeiras, frangipanis e um pavilhão central de ioga agora escorregadio de chuva. Giang me entregou uma toalha, os dedos roçando os meus de leve, mandando uma faísca inesperada por mim. Ela era cativante, a presença evocando os mitos Cham antigos que ela sussurraria depois — contos de...