O Florescimento Eterno de Ploy

A chuva chicoteava o telhado como mil sussurros urgentes, tamborilando no concreto com um ritmo implacável que ecoava o batimento frenético do meu pulso. Cada gota ardia como uma confissão secreta, fria e insistente, encharcando minha camisa até colar na pele como uma segunda camada, tremendo. Mas Ploy ficava lá mesmo assim, imóvel na enxurrada, seu coque alto e liso coroado por aquela presilha prateada desafiadora que captava cada clarão irregular de raio, transformando suas mechas azul-prussiano escuro em veias de fogo azul elétrico. Fios soltos haviam escapado, emoldurando o rosto dela em desafio selvagem, colados molhados na pele clara e quente que brilhava etereamente no clarão intermitente da tempestade. Eu a observava das sombras da borda do telhado, o coração batendo mais forte que o trovão que rolava pelo céu noturno como o rosnado de alguma besta antiga acordada. O ar estava grosso de ozônio, afiado e metálico na língua, misturando com o zumbido distante da cidade lá embaixo — um emaranhado cintilante de luzes borradas num mosaico enevoado pela cortina de chuva. Ela sabia o que estava em jogo — os olhares curiosos lá de baixo nas janelas do prédio, os riscos que a gente dançara em olhares roubados e conversas sussurradas durante os tours dela, o perigo de ser pego nesse espaço proibido que parecia nosso universo particular. Cada fibra do meu ser gritava cautela, memórias inundando de quase-desastres, das retiradas hesitantes dela antes, mas nessa noite, ela voltou. Desafiadora. Graciosa. Minha. A postura dela era um poema de determinação, ombros retos contra o vento que chicoteava a saia ao redor das coxas, o tecido escurecendo e moldando às curvas miúdas dela. Algo nos olhos castanhos escuros dela, aquelas piscinas profundas que primeiro me cativaram com seu charme doce, agora prometia que essa tempestade lavaria toda hesitação...