O Êxtase Transformador de Irene ao Crepúsculo

O mercado de pulgas ao crepúsculo pulsava com vida, lanternas piscando como vaga-lumes contra o céu índigo escurecendo, o brilho quente dançando nos rostos de compradores pechinchando e lançando sombras alongadas que se contorciam como segredos entre as barracas. O ar zumbia com uma sinfonia de vozes — vendedores gritando em tons com sotaque, o tilintar de moedas trocando de mãos, o dedilhar distante de um violão de artista de rua tecendo pela brisa noturna. Irene Delacroix se movia pela multidão com aquela graça natural dela, o cabelo castanho escuro pegando os últimos vislumbres de sol em ondas bagunçadas chiques que emolduravam os olhos cor de avelã, olhos que brilhavam com uma inteligência maliciosa que me cativou desde nosso primeiro encontro semanas atrás. Cada passo que ela dava era uma sedução calculada, os quadris balançando o suficiente pra atrair olhares demorados dos passantes, mas ela parecia alheia, ou talvez se deliciando com a atenção que comandava sem esforço. Ela era uma visão num vestido verde-esmeralda justo que abraçava sua silhueta esguia de 1,68m, o tecido sussurrando contra a pele oliva clara a cada passo, o material sedoso se mexendo pra revelar dicas sutis das curvas por baixo. Eu a observava de trás de uma barraca empilhada de prata enferrujada, o pulso acelerando enquanto memórias me inundavam — olhares roubados em mercados anteriores, mensagens flertadoras dela que ficavam no meu celular como promessas, o jeito que a risada dela me fisgou nessa dança inebriante. Etienne Voss, esse sou eu, atraído de volta pra ela como mariposa pra chama, o coração batendo com uma mistura de familiaridade e desejo fresco. A gente tinha dançado esse flerte por semanas, mas essa noite parecia diferente — o ar grosso de promessas não ditas, carregado de eletricidade que arrepiava os pelinhos dos meus braços. Ela...