O Êxtase da Redenção de Sophia no Rio

O sol mergulhava baixo sobre a Praia de Copacabana, pintando o céu em laranjas flamejantes e roxos profundos enquanto as finais mundiais rugiam para o clímax. Eu estava ali, Marco Ruiz, suado e triunfante, meus músculos doendo do brutal jogo misto de exibição. Os aplausos da galera batiam como ondas contra o círculo dos vencedores, uma plataforma elevada coberta de bandeiras brasileiras e faixas de patrocinadores balançando na brisa salgada. Mas meus olhos tavam grudados nela — Sophia Alves, a bombástica brasileira de 20 anos com cabelo loiro ondulado comprido caindo como ondas douradas pelas costas bronzeadas quentes. Seu corpo atlético e magro, 1,68m de pura força e graça, brilhava sob o sol poente, seus seios médios esticando o top de biquíni minúsculo enquanto ela erguia os braços em vitória. Ela tinha acabado de fazer isso — rejeitado publicamente aquele babaca americano arrogante, Drake, bem na frente das câmeras. 'Chega de joguinhos, Drake. Tô fora da sua toxicidade', ela cuspiu, seus olhos castanhos faiscando com a confiança que a tornava uma lenda. A galera pirou, gritando o nome dela: 'So-fee-a! So-fee-a!' E agora, aqui estávamos nós, eu e Lena Voss, a feroz importada alemã com traços afiados e determinação implacável, flanqueando Sophia enquanto as medalhas de ouro eram penduradas em nossos pescoços. A mão de Lena roçou a cintura de Sophia possessivamente, uma faísca que eu reconhecia das nossas sessões de treino. O rosto oval de Sophia se iluminou com um sorriso que me acertou como um saque — assertivo, radiante, finalmente livre. O tornozeleira na perna dela pegou a luz, brilhando agora, não mais um símbolo de correntes passadas, mas do fogo reconquistado dela. A praia se estendia sem fim, lotada de corpos em sungas minúsculas, o ar grosso com batidas de samba e cheiro de carne na grelha....