O Eco do Estúdio da Klara

Eu a observava do outro lado do estúdio, aquele cabelo loiro mel preso num coque solto com cachos escapando como sussurros de vento de verão, cada mecha pegando a luz que ia sumindo e brilhando devagar, como se estivesse viva com os segredos da floresta além do lago. Klara Eriksson, vinte e dois anos e já com uma voz que desmontava um cara fio por fio, tons ricos e ressonantes mesmo nos momentos quietos entre as preparações, vibrando no ar como o chamado de uma sereia que eu não conseguia ignorar. As janelas da cabana à beira do lago emolduravam ela contra a água do crepúsculo, as ondulações azul-escuras batendo devagar na margem, espelhando o céu que escurecia, os olhos azuis dela pegando os meus enquanto ela ajustava o suporte do microfone com dedos delicados que tremiam só um pouquinho, traindo um nervoso que ela escondia atrás da graça composta. A gente tinha vindo pra cá pra misturar as melodias folk dela com minhas batidas eletrônicas, o contraste dos dedilhados orgânicos e cheios de alma dela contra meus pulsos sintetizados prometendo algo revolucionário, mas o ar zumbia com algo mais fundo, um ritmo que nenhum de nós conseguia nomear ainda, pulsando nas minhas veias como uma linha de baixo não dita, fazendo minha pele arrepiar de expectativa. O corpo magro dela se inclinava pra luz, pele clara brilhando com uma luminosidade etérea, quase translúcida sob as lâmpadas quentes do estúdio, cada curva e reentrância destacada, puxando meu olhar inevitavelmente pra baixo. E quando ela sorria — aquela curva doce e genuína dos lábios, revelando dentes brancos perfeitos e uma covinha que se aprofundava de um jeito convidativo — eu sentia o puxão, inevitável como a maré lá fora, uma força magnética que remexia meu centro, acendendo um calor baixo na...