O Devorar Ciumento do Mentor de Saanvi

O teatro abandonado se erguia como um sonho esquecido sob o luar pálido que filtrava pelos claraboias rachadas. Partículas de poeira dançavam nos feixes prateados, lançando brilhos etéreos pelo palco desgastado onde Saanvi Rao se movia com sua graça assinatura. Aos 20 anos, essa delicada beleza indiana tinha me cativado desde o momento em que pisou no meu estúdio—seu longo cabelo ondulado castanho escuro caindo como seda da meia-noite, olhos cor de avelã brilhando com ambição que espelhava minha própria determinação implacável. Sua pele clara brilhava de forma etérea, rosto oval emoldurado por aquele cabelo, seu corpo delicado de 1,68m escondendo um fogo que queimava mais quente que qualquer prima ballerina que eu já tinha treinado. Eu, Viktor Lange, tinha moldado ela na perfeição, nossos ensaios de pas de deux uma sinfonia de suor e sincronia. Mas naquela noite, o ciúme roía minhas entranhas. Sussurros do seu envolvimento com Elena, aquela dançarina rival safada, tinham chegado até mim—'sessões de prática' de madrugada que fediam a traição. Como ela ousava se aventurar quando nosso laço tinha sido forjado no fogo da arte e do desejo? Eu observava das laterais, coração batendo forte, enquanto ela executava um arabesque perfeito, seu corpo esguio arqueando num collant branco que grudava nos seus seios médios e na cintura fina como uma segunda pele. O palco rangia sob suas sapatilhas de ponta, o luar se acumulando ao redor dela como um holofote dos deuses. A ambição de Saanvi a levava ali sozinha, praticando nossa peça que vinha aí, alheia à minha aproximação. Mas eu conhecia os sinais dela—o rubor sutil nas bochechas claras, o jeito que a respiração dela falhava quando a tensão crescia. Naquela noite, nosso ensaio não ia acabar em aplausos. Ia virar algo primal, uma reconquista ciumenta onde eu ia lembrar pra ela...