O Despertar Turbulento de Sarah na Cabine

Eu me acomodei no assento da janela no voo noturno de Nova York pra Paris, as luzes da cabine no escuro baixo, lançando um brilho suave e íntimo sobre as fileiras de passageiros enrolados em cobertores. O zumbido dos motores era uma canção de ninar constante, mas o sono me fugia. Foi aí que notei ela — Sarah David, sentada do outro lado do corredor no 12B. Ela era uma visão de elegância sem esforço, uma francesa de 25 anos com cabelo preto liso e longo que caía como seda sobre a pele clara. Seus olhos verdes brilhavam com um calor confiante mesmo na luz fraca, o rosto oval emoldurado por aquele corpo esguio de 1,68m que gritava pose e graça. Busto médio, corpo magro — tudo nela era cativante, como se pertencesse a um anúncio de alta-costura, não espremida na econômica. Ela me pegou olhando e sorriu, aquela curva quente dos lábios desarmando meus nervos na hora. "Primeira vez voando de madrugada?", ela perguntou com um sotaque francês suave, a voz um sussurro melódico cortando o ronco. Eu assenti, admitindo meu pavor de alturas e turbulência. Mal sabia eu que a verdadeira tempestade se formava lá fora — e dentro de mim. Enquanto o avião taxiava, senti o nó familiar no estômago, mas a presença dela aliviava. Ela era confiante, calorosa, cruzando as pernas naquelas calças jeans justas que abraçavam os quadris magros, a blusa branca simples insinuando as curvas por baixo. Algumas horas depois, a voz do capitão chiou: "Galera, um pouco de solavanco pela frente." O avião chacoalhou, e meu coração disparou. A mão de Sarah roçou a minha por acidente — ou era? — enquanto ela se equilibrava. Eletricidade me atravessou. O toque dela demorou um segundo a mais, os olhos verdes travados nos meus com...