O Derretimento Incompleto de Clara em Paris

O rugido da galera de Paris ainda ecoava nos meus ouvidos quando entrei na suíte particular da Clara Weber, o ar grosso com o cheiro de rosas frescas e champanhe pairando, uma mistura pesada que me envolvia como um abraço, mexendo com as memórias da performance perfeita dela no gelo horas antes. Cada grito, cada suspiro da plateia rodava na minha cabeça, mas nada se comparava à visão dela agora, tão perto, tão real. Ela tava de pé perto das janelas do chão ao teto, a Torre Eiffel piscando como uma promessa além do vidro, as luzes dela jogando um brilho suave e etéreo que dançava no rosto dela, destacando a elegância afiada das maçãs do rosto e a curva sutil dos lábios. A silhueta esguia dela contra as luzes da cidade parecia quase de outro mundo, uma visão de poder controlado que me deixava sem ar na garganta. Aos dezenove, essa rainha alemã do gelo tinha acabado de vencer na pista, o cabelo loiro acinzentado ainda preso naquele estilo vencedor e liso, umas mechas rebeldes escapando pra emoldurar o rosto, olhos azuis brilhando com uma mistura de triunfo e algo mais escuro, mais convidativo, um calor fumegante que me puxava como gravidade. Eu não conseguia tirar os olhos dela, o coração batendo forte nos ouvidos, cada nervo pegando fogo de expectativa. Algo no jeito que ela virou, aquele arco elegante do pescoço, o inclinar gracioso da cabeça como se soubesse exatamente o efeito que causava, me dizia que essa noite não ia acabar com medalhas. O ar entre a gente zumbia com possibilidade, carregado como os momentos antes do triplo axel dela, e eu sentia uma necessidade profunda e dolorida de encurtar a distância. "Elias", ela disse, a voz um tom suave, refinado e provocante, com o leve sotaque...