O Convite Provocante de Irene na Luz Tênue

O mercado fervia no caos de sempre aquela tarde, vendedores gritando pra vender especiarias e sedas sob o sol impiedoso, as vozes se misturando num barulho de pechinchas e fanfarronices, o ar grosso com o cheiro terroso de cominho e o picante forte do açafrão misturado com tecidos encharcados de suor balançando na brisa quente. Burros relinchavam, carroças rangiam nas pedras irregulares, e o sol batia sem dó, transformando a poeira numa névoa brilhante que grudava em tudo. Mas minha barraca tava fechada, um mistério de propósito que eu criei, as painéis de madeira bem trancados como pálpebras fechadas, escondendo os tesouros lá dentro e atraindo olhares curiosos de quem passava, se perguntando que relíquia rara eu tava polindo no segredo. Eu observava da janela do salão de chá, empoleirado bem alto acima da bagunça no meu cantinho escondido, o vidro frio encostado na testa enquanto eu tomava um chá de hortelã gelado, as gotas geladas traçando caminhos no vidro como dedos provocantes. Lá tava ela, se aproximando pela multidão: Irene Delacroix, o cabelo castanho escuro longo pegando a luz em ondas bagunçadas chiques que dançavam a cada passo, despenteado como se ela tivesse acabado de sair da cama de um amante, emoldurando o rosto dela com uma sedução sem esforço. Aquela pele oliva clara brilhava contra a blusa branca elegante e a saia preta justa, o tecido sussurrando contra o corpo magro dela, insinuando as curvas por baixo sem mostrar demais. O medalhão no pescoço dela — o que eu dei pra ela da última vez — balançava como uma promessa, a prata antiga aquecida pela pele dela, se mexendo devagar com o passo. Ela parou na frente da minha barraca fechada, os dedos traçando ela distraidamente, olhos cor de avelã estreitando naquele jeito safado e sofisticado dela, lábios...