O Convite Dourado de Hana Exposto

Eu tava na beira da varanda do meu penthouse, a skyline da cidade se espalhando lá embaixo como um mar de diamantes brilhantes. A gala particular tava a todo vapor lá dentro, um evento selecionado pros elite de Nova York — jazz suave flutuando no ar, taças de cristal tilintando, e o murmúrio de conversas cheias de ambição e segredos. Eu convidei a Hana Jung por um impulso, na real, depois de vê-la naquela abertura de galeria de arte na semana passada. Ela tinha 21 anos, coreana, com aquele corte bob longo de cabelo castanho escuro emoldurando o rosto oval, olhos castanhos escuros que transmitiam uma confiança graciosa, e um corpo esguio de 1,68m que se movia com uma elegância quente. A pele morena clara dela brilhava sob as luzes ambiente, busto médio realçado pelo vestido preto justo que ela usava essa noite, abraçando o corpo dela o suficiente pra provocar. Elena, minha esposa, ergueu uma sobrancelha quando eu mencionei o convite, mas o sorriso dela era cúmplice, quase predatório. A gente já tinha jogado esses jogos antes — testando limites, compartilhando emoções que mantinham nosso casamento elétrico. Hana chegou na hora da moda, com atraso chique, a presença dela cortando a multidão como uma brisa quente. Eu a observava do outro lado da sala, o passo confiante dela atraindo olhares, a risada leve e genuína enquanto conversava com os convidados. Ela pegou meu olhar, e algo não dito passou entre a gente — uma faísca de convite, dourada e perigosa. Enquanto ela se aproximava, o luxo do penthouse enquadrava ela perfeitamente: janelas do chão ao teto revelando o brilho escuro do Hudson, móveis com detalhes em ouro, e um lustre pingando cristais como champanhe congelado. "Marcus", ela disse, a voz quente, estendendo a mão que eu peguei, sentindo o...