O Convite Crepuscular de Ploy

O sol mergulhava baixo sobre a água, pintando o céu com traços de roxo machucado e ouro derretido, cada cor sangrando na próxima como um hematoma lento no horizonte que espelhava a dorzinha quieta crescendo dentro de mim. Eu tava no pavilhão, o ar grosso com o cheiro de frangipani e sal do mar ali perto, uma mistura forte que grudava na minha pele e enchia meus pulmões a cada respiração, mexendo com memórias de praias distantes e promessas não ditas. Lanternas penduradas nas vigas, o brilho suave delas começando a empurrar o anoitecer que avançava, jogando sombras alongadas que dançavam preguiçosas pelos tapetes tecidos, convidando segredos a se abrirem no abraço quente delas. Ploy devia voltar a qualquer momento, a forma graciosa dela gravada na minha mente da nossa sessão mais cedo, o jeito que o corpo dela cedeu às minhas instruções, flexível e responsivo, deixando uma marca que queimava mais forte a cada minuto que passava. Algo nela — aqueles olhos castanhos escuros cheios de segredos, poços profundos refletindo lampejos de malícia e mistério, o coque alto liso do cabelo dela azul-prussiano escuro pegando a última luz, brilhando como obsidiana polida — acordava uma fome que eu não sentia há anos, um puxão primal que apertava meu peito e acelerava meu sangue. Ela se movia como água, fluida e inevitável, cada passo uma ondulação que me puxava pra mais perto sem escapatória, e nessa noite, debaixo dessas lanternas, eu sabia que as poses que eu tinha em mente iam puxá-la mais perto, desfiando a pose dela fio por fio até ela ficar nua pra mim em todos os sentidos. Minhas mãos coçavam pra guiar os quadris dela, pra sentir o calor da pele clara e quente dela debaixo das minhas palmas, lisa e febril, cedendo à pressão dos...