O Conto Lunar Interrompido de Diana

A janela da cabana enquadrava ela como um quadro de algum conto de fadas esquecido, Diana Stanescu banhada no derramamento prateado de luar que cortava a noite. O ar frio da montanha mordia minha pele, carregando o cheiro forte de resina de pinheiro e terra úmida, misturado com o traço fraco e fugaz do cheiro dela que de algum jeito me alcançava pelo vidro—flores silvestres pisadas, um toque de pele quente e algo mais profundo, mais viciante. Meus sentidos aguçados, afiados pela puxada implacável da lua, bebiam cada detalhe: a subida e descida sutil do peito dela a cada respiração, o brilho suave iluminando a curva delicada da clavícula. Há semanas, a voz dela assombrava minhas noites inquietas, me puxando das profundezas sombrias da floresta como o chamado de uma sereia torcido em lendas antigas, acordando a fera dentro de mim que dormia há tempo demais. Ela sentava na mesa dela, as longas tranças de deusa caindo sobre um ombro, fios castanhos escuros pegando o brilho da tela enquanto ela se inclinava no microfone. Os dedos dela dançavam leves no teclado, um contraponto rítmico à narração, unhas pintadas de um vermelho escuro que piscava como sangue na luz do abajur. Eu quase sentia a vibração das palavras dela pelas vidraças, baixa e ressonante, envolvendo minha mente como correntes de seda. Por dentro, um rosnado crescia no meu peito, sem ser chamado—como ela ousa falar meu nome, minha essência, com tanto conhecimento íntimo, como se tivesse espiado os cantos proibidos da minha alma? A voz dela, baixa e hipnótica, tecia a antiga lenda romena do lobisomem—Lupu, o caçador das sombras que pegava o que queria sob a lua cheia. Cada sílaba pintava imagens vívidas na minha mente: a perseguição por florestas enevoadas, o sopro quente da caçada, a rendição sob a...