O Comando Proibido do Chefe de Hana

Eu me recostei na minha cadeira executiva de couro, com o skyline da cidade se espalhando além das janelas do chão ao teto do meu escritório no penthouse do topo do Kensington Grand Hotel. O sol da tarde tardia lançava sombras longas pela mesa de mogno polida, refletindo no decantador de cristal de uísque escocês envelhecido. Meus dedos tamborilavam distraidamente no cartão preto que eu tinha passado pra Hana Jung semanas atrás durante uma reunião de equipe — um convite sutil, cheio de promessa não dita. Ela era minha estrela em ascensão, a coreana de 21 anos linda com aquela pose graciosa, seu corte bob longo de cabelo castanho escuro emoldurando um rosto oval que podia comandar uma sala ou derreter sob o toque certo. Esbelta com 1,68m, sua pele morena quente brilhava sob as luzes do escritório, seios médios sugerindo o fogo por baixo da fachada profissional dela. O interfone tocou. 'Sr. Kensington, Hana Jung está aqui pra sua... entrevista.' A voz da minha assistente tinha um tom cúmplice. Eu sorri, ajustando meu terno sob medida. 'Manda ela entrar.' A porta se abriu, e lá estava ela, confiante mas calorosa, seus olhos castanhos escuros encontrando os meus com uma mistura de curiosidade e cautela. Ela usava uma saia lápis justa e blusa de seda que abraçava seu corpo esbelto, exalando aquela elegância natural que tinha chamado minha atenção desde o primeiro dia. 'Hana', eu disse, voz baixa e autoritária, gesticulando pra cadeira em frente a mim. 'Você tem estado na minha cabeça.' Ela cruzou as pernas, o tecido sussurrando contra a pele dela, e eu observei o movimento sutil, o jeito como suas coxas morenas quentes se pressionavam uma na outra. A tensão zumbia no ar como eletricidade antes de uma tempestade. Eu sabia que ela tinha aquele cartão...