O Colapso de Aaliyah na Casa Modelo

Ela invadiu a casa modelo semi-acabada como uma nuvem de tempestade com pernas, o corpo atlético tenso de raiva, aqueles olhos castanhos escuros travando em mim como se eu guardasse todos os segredos dela. Eu era só o empreiteiro consertando as merdas, mas algo no jeito que os lábios carnudos de Aaliyah Brown se entreabriram, a pele ébano brilhando sob as luzes fluorescentes fortes, me disse que essa briga ia virar algo bem mais perigoso. O ar ficou pesado, carregado de desejos não ditos, e eu me perguntei quanto tempo até a gente quebrar o silêncio. Poeira dançava na luz inclinada filtrando pelas janelas inacabadas da cozinha da casa modelo, e eu limpei o suor da testa com as costas da mão, a caixa de ferramentas espalhada pelo balcão de granito como instrumentos de cirurgião. Foi quando a porta bateu forte, ecoando pelo espaço vazio. Aaliyah Brown entrou pisando firme, toda confiança e fogo, os cachos naturais longos balançando a cada passo determinado. Ela era uma visão num top branco que grudava no corpo atlético e magro dela e jeans que marcavam a cintura fina e as pernas tonificadas, mas os olhos castanhos escuros ardiam de acusação. "Troy Maddox, né?" A voz dela era quente mas afiada como mel temperado em aço. "Eu ouvi falar das 'falhas' nessas obras. Meu rival tá sussurrando sabotagem, e eu não vou deixar um empreiteiro porco foder meu ensaio aqui amanhã." Eu me endireitei, torreando sobre ela com meu 1,88m, o olhar sombrio encontrando o dela sem piscar. Sombrio era meu padrão ultimamente—papéis de divórcio ainda frescos, martelo na mão como única terapia. Mas caralho, ela era carismática, puxando o quarto pra órbita dela. "Moça, eu tô consertando as falhas, não causando. Balcões de quartzo lascados? Tá. Armários desalinhados? Já tô no caso. Qual...