O Clímax da Coroa Elevada de Carmen

O rugido da multidão do festival de Havana pulsava como uma batida cardíaca sob as luzes elevadas do palco, um ritmo trovejante que vibrava pelos meus ossos, misturando-se ao cheiro salgado do ar do oceano e à fumaça doce dos charutos dos vendedores de rua subindo das ruas lotadas lá embaixo. A noite estava viva, elétrica com o fervor das congas batendo sem parar e das trombetas uivando seus chamados sensuais, atraindo cada alma no Old Havana para essa celebração febril. Eu ficava na beira da plataforma grandiosa, suor brotando na minha testa não pelo calor úmido mas pela antecipação crua latejando nas minhas veias, meu pulso sincronizando com a batida insistente da música enquanto eu olhava o mar de dançarinos balançando em fantasias vibrantes, seus corpos um caleidoscópio de cor e movimento sob as lanternas oscilantes. Eu vasculhei os dançarinos, meu olhar grudando em Carmen Vega — sua pele caramelo bronzeada brilhando etereamente na luz dourada, como se beijada pelo sol em pessoa, ondas castanho-escuras emoldurando aqueles olhos escuros que prometiam pecado, olhos que travaram nos meus com uma intensidade fumegante que mandou um arrepio correndo pela minha espinha apesar do calor tropical. Ela se movia com uma graça sem esforço no meio da fila, seu vestido vermelho fora do ombro abraçando suas curvas esguias, o tecido brilhando como chama líquida a cada sutil balanço dos quadris. Naquele momento, eu soube — ela era a escolhida, o fogo pro meu estalo, o ritmo pra minha alma. Meu coração martelava enquanto eu levantava o braço, dedo apontando decisivamente pra ela no meio da multidão, reivindicando ela publicamente como minha pra noite, minha voz cortando o barulho pelos alto-falantes: "Carmen Vega!" Os aplausos explodiram como fogos de artifício, uma onda ensurdecedora de aprovação caindo sobre nós, a multidão sentindo a faísca...