O Choque de Marés Rivais da Chloe

O oceano rugia como um desafio enquanto Chloe Thompson entrava no vestiário, suas ondas cobre-laranja ainda úmidas do surfe, pele clara salpicada de sardas brilhando sob as luzes fluorescentes duras. Aqueles olhos verdes travaram nos meus, ferozes e implacáveis, a pulseira no pulso dela — um brilho lembrando algum fogo do passado — girando enquanto os dedos dela se fechavam. Eu sorri de lado, metido como sempre, mas algo na postura dela me dizia que isso não era só sobre as ondas. Adrenalina pulsava entre nós, prometendo um embate que nos deixaria encharcados de mais que água salgada. A praia fervia com a loucura do campeonato local de surfe, ondas martelando a costa como se tivessem rixa pessoal. Eu dominava essas águas há anos, Derek Voss, o cara de quem todo mundo sussurrava — metido, imbatível, com uma prancha que parecia extensão do meu corpo. Mas hoje, tinha uma cara nova cortando o mar: Chloe Thompson. Vinte e três anos, americana roxa, com aquele corpo atlético magro fatiando a água como faca. Seu cabelo cobre-laranja em ondas praianas voava atrás dela enquanto pegava uma quebrada, pele clara pontilhada de sardas pegando sol, olhos verdes focados como laser. Eu assistia da areia, limpando sal da testa, sentindo aquela coceira competitiva de sempre. Ela não era só boa; era ousada, gritando docemente pros amigos depois de cada descida, aquela energia alegre irradiando mesmo enquanto se motivava. A pulseira no pulso dela pegava a luz — coisa simples, talvez um amuleto de sorte de alguma fogueira que eu ouvi boatos. Ela girava um pouco enquanto socava o ar com o punho, e eu não resisti a um sorriso. Hora de abalar ela. Depois da bateria, enquanto os finalistas se aprontavam no vestiário, eu a encurralei perto dos bancos. O ar pesava com neoprene...