O Calor Oculto do Forno de Isabel

A praça em Caracas zumbia com os últimos ecos da multidão da noite enquanto eu observava Isabel atrás do balcão da sua barraca pop-up, a energia vibrante da noite ainda pulsando fracamente no ar como um coração desacelerando depois de uma dança. Seus cachos castanhos escuros emolduravam o rosto dela como um halo na luz do lanternim, aqueles olhos castanhos claros brilhando com a emoção da sua abertura suave, uma mistura de cansaço e pura alegria iluminando as feições dela que fazia meu peito apertar de orgulho e algo mais profundo, mais possessivo. Eu conseguia ouvir o chiado da grelha, o papo ocasional dos atrasados sumindo na distância, e por baixo de tudo, o flip ritmado da espátula dela, cada movimento um testemunho da habilidade e paixão dela. Ela se movia com aquela graça brincalhona, o corpinho miúdo balançando enquanto virava as arepas na grelha, o cheiro de milho e queijo se espalhando pelo ar, misturando com o sal distante da brisa do mar e os tons terrosos da pedra da praça. Isso me envolvia, me puxava pra dentro, fazendo minha boca encher d'água não só pela comida mas por ela, a mulher que transformou essa barraca simples num farol dos sonhos dela. Eu ficava de guarda na beira, meus olhos grudados na curva dos quadris dela naquelas calças jeans apertadas, o denim colando nela como uma segunda pele, realçando cada mudança sutil do peso dela, o jeito que a regata grudava o suficiente pra dar uma pista do calor por baixo, umedecida levemente pelo calor e deixando o tecido translúcido em lugares onde o suor perlava na pele caramelo dela. Tinha algo elétrico entre a gente essa noite, não dito mas crescendo como o calor do forno oculto dela, uma tensão que ferveu a noite toda, alimentada por olhares...