O Beijo Roubado do Padrinho de Azar

Não conseguia tirar os olhos dela desde o momento em que o caos do casamento acelerou. Azar Jafari, a coordenadora de eventos persa de 20 anos com aquela animação contagiante iluminando toda a mansão à beira-mar, era um furacão de energia. Seu longo cabelo preto ondulado caía pelas costas como ondas da meia-noite batendo na praia, emoldurando o rosto oval e aqueles olhos castanhos escuros que brilhavam com otimismo mesmo com desastres de última hora à vista. A mansão ficava no alto de penhascos com vista para o Mediterrâneo turquesa, suas paredes de estuque branco brilhando sob o pôr do sol dourado, ondas batendo ritmicamente lá embaixo. Guirlandas de jasmim e rosas pendiam em todos os arcos, e a tenda da recepção balançava na brisa salgada, cheia de risadas e tilintar de copos. Azar corria entre os fornecedores, seu corpo atlético e magro se movendo com graça determinada num vestido verde-esmeralda justo que abraçava sua altura de 1,68m, realçando os seios médios e a cintura fina. "Equipe, a gente consegue!", ela incentivava, a pele bronzeada brilhando com um leve suor, a voz cortando a loucura como um farol. O buquê da noiva murchou um pouco, a van do buffet atrasou, mas o otimismo implacável de Azar transformava pânico em produtividade. Eu, Ethan, o padrinho e velho amigo de faculdade do noivo, observava da lateral, sem o paletó do terno, mangas da camisa enroladas. Tinha algo magnético nela — alegre mas mandona, otimista no meio do caos. Quando a cerimônia terminou impecável sob a orquestração dela, os convidados se misturavam na varanda, luzes de fada piscando ao cair do dusk. Meu olhar se demorava no jeito que o vestido grudava nas curvas dela quando ria, se abaixando pra arrumar uma toalha de mesa. O ar zumbia com possibilidade, o rugido distante...