O Baixo Eterno da Mia

A arena gigantesca pulsava como um coração vivo, o ar grosso com cheiro de suor, máquinas de fumaça e expectativa. Luzes estroboscópicas cortavam a escuridão, lançando sombras malucas sobre milhares de ravers perdidos na batida grave que chacoalhava meu peito. Eu tava na beira da área VIP, olhos grudados no palco onde Mia Wilson mandava no espaço mesmo antes do set dela começar. Aos 26, essa gata australiana com cabelo preto cacheado longo caindo loucamente pelas costas morenas dela era uma força da natureza — corpo magro de 1,68m se mexendo com graça ambiciosa, olhos azuis brilhando sob o neon, rosto oval cheio de determinação. Ela usava um cropped preto curtinho que abraçava os peitos médios dela e shorts de cintura alta que marcavam a cintura fina e quadris magros, cada curva prometendo o fogo que ela ia soltar. Eu conhecia Mia há tempo suficiente pra ver a tempestade fervendo dentro dela. Ambiciosa até o osso, ela tinha rastejado até esse rave top, mas sombras tavam lá — Victor Kane, aquele promotor safado rondando nas coxias com o sorriso predador, e Lena Voss, a ex-amiga próxima cuja traição tinha rachado a armadura da Mia. Eu? Jax Harlan, o engenheiro de som que virou âncora dela, amante nos momentos roubados. Essa noite era o clímax dela, literal e figurado. Ela pegou meu olhar do palco, lábios curvando num sorriso sedutor que mandou calor direto pro meu pau. A galera gritava o nome dela, sem saco pros dramas pessoais que ela ia enfrentar. Dispensar Victor, consertar com Lena, seduzir a massa e se entregar pra mim — no palco, na frente de todo mundo. Meu pulso sincronizou com o grave, coração batendo forte enquanto eu me perguntava se ela ia mesmo tomar o trono. As luzes baixaram, os cachos dela quicando enquanto...