O Artefato Proibido de Ava

Não dava pra acreditar nos meus olhos quando vi Ava Williams ainda no escritório dela tão tarde da noite. O museu tava fechado há horas, os salões grandiosos ecoando em silêncio sob as luzes de segurança fracas. Como chefe de curadoria, Dr. Liam Grant, eu tinha ficado pra catalogar uma aquisição recente de uma escavação egípcia obscura — uma escultura misteriosa de obsidiana que chegou sem marcação, sua forma fálica tanto intrigante quanto provocante. Mas lá tava ela, minha brilhante estagiária de 19 anos, o cabelo loiro acinzentado preso num coque bagunçado que deixava mechas longas escaparem pra emoldurar a pele de porcelana e o rosto oval. Os olhos cinzentos dela tavam arregalados de fascínio enquanto ela segurava o artefato, girando ele devagar no brilho suave da luminária da mesa. Ava era esguia, 1,68m de curiosidade graciosa, os seios médios pressionando sutilmente contra o tecido do vestido tubinho preto simples que abraçava a cintura fina dela. Ela tava no museu há meses, sempre inteligente, sempre cavando mais fundo nas histórias dos artefatos, mas naquela noite, algo na postura dela gritava intriga proibida. Eu parei na porta, observando os dedos dela traçarem a superfície lisa e polida do falo de obsidiana, o brilho escuro refletindo a luz como uma promessa secreta. A respiração dela parecia acelerar, as bochechas corando como se a pedra sussurrasse pros desejos reprimidos dela. Eu tinha notado os olhares dela nas palestras, o jeito que os lábios se entreabriam quando falava de ritos de fertilidade antigos, mas isso era diferente — cru, pessoal. O escritório era um santuário acadêmico: estantes altas cheias de tomos encadernados em couro sobre arqueologia, vitrines de vidro com relíquias menores, e a mesa de carvalho enorme bagunçada com anotações e artefatos. A luz da lua filtrava pelas janelas altas com vista pros...