O Arco Final de Rendição de Alice

O holofote pegou seu afro caramelo como um halo de ouro polido, emoldurando aqueles olhos verde-jade que travaram nos meus do outro lado do salão lotado do Uffizi, perfurando a névoa dos lustres de cristal e o burburinho da elite artística de Florença. Naquele instante, o mundo borrava — as réplicas de Botticelli nas paredes sumindo em irrelevância, o flash das câmeras um staccato distante — deixando só Alice Bianchi, minha sereia brincalhona, de pé alta no palanque de prêmios. Sua silhueta ampulheta foi moldada num vestido vermelho que grudava como um sussurro de amante, a seda se ajustando a cada curva e reentrância de sua pele de porcelana, da generosa explosão dos quadris ao erguer empinado de seus seios médios, o tecido brilhando a cada respiração que ela dava. O aplauso trovejava, uma onda rugindo contra as colunas de mármore, mas naquele momento, éramos só nós — seu sorriso confiante prometendo a comemoração particular que viria, lábios curvados num arco cúmplice que mandou um arrepio correndo pela minha espinha. Eu quase sentia o jasmim do perfume dela misturado com o verniz envelhecido das obras-primas renascentistas, o puxão elétrico me arrastando pra ela como gravidade sobre o Arno. Eu sabia, enquanto os atrasados demoravam nas sombras da afterparty, suas risadas ecoando fraquinhas entre cortinas de veludo e molduras douradas, que sua "pose de vitória" ia arquear as costas dela de jeitos que nenhum troféu capturaria, o corpo dela se rendendo numa sinfonia de entrega que eu enquadraria pra sempre na minha mente. Meu pulso acelerava com o pensamento do que esperava na ala escondida da galeria — o beijo frio do mármore contra pele quente, a emoção de toques proibidos entre santos mudos e Madonas, seus olhos jade escurecendo com a mesma fome que agora queimava no meu peito. Cada...