O Ajuste Flamejante de Margot

As luzes da academia zumbiam baixinho no teto, um ronco persistente que vibrava pelo espaço enorme, lançando sombras alongadas que dançavam pelos tatames azuis gastos e pela imensidão de espelhos forrando as paredes. Margot Girard estava ali no centro, seu corpo atlético brilhando com uma fina camada de suor sob o brilho fraco e âmbar, cada curva e contorno do seu corpo tonificado realçados pela luz baixa. Eu via o flex sutil dos quadríceps dela, as linhas definidas dos abdominais aparecendo por baixo da regata cropped, os ombros retos com aquela pose inflexível que eu admirava de longe há tanto tempo. Tranquei a porta atrás de mim com um clique decisivo que ecoou como um tiro no silêncio repentino, meu coração batendo forte não pelo treino pesado que a gente tinha acabado de fazer — aquelas últimas séries de levantamento terra que deixaram meus músculos queimando —, mas pelo fogo ardendo nos olhos castanhos dela, olhos que me pregavam no lugar com uma intensidade que roubava meu fôlego. Ela cruzou os braços sobre o peito, o movimento esticando a regata mais contra os seios médios dela, aquela trança solta de cabelo castanho-avermelhado balançando levemente com o gesto, fios escapando e grudando úmidos no pescoço. Ela tava exigindo respostas que eu vinha desviando há semanas, desde a primeira aula dela onde a determinação feroz tinha chamado minha atenção, a forma perfeita mas faminta por mais, nossos olhares demorando demais depois de cada sessão. "Lucas, chega de joguinhos", ela disse, o sotaque francês afiando cada palavra como uma lâmina, os "r" enrolados e vogais cortantes fatiando o ar pesado, mandando um arrepio pela minha espinha. O ar entre a gente crepitava, grosso de desejo não dito, do tipo que ferveu em toda aula, todo olhar demorado pelo suporte de agachamento ou nos...