O Ajuste de Contas do Lenço Roubado de Natalia

A noite de Buenos Aires pulsava com a energia crua da cidade, ar úmido carregado com o cheiro de jasmim e chuva distante. Eu apertava a mão de Natalia com força enquanto corríamos escada acima pelo corrimão estreito até a milonga no terraço, seu longo cabelo castanho ondulado chicoteando atrás dela como uma bandeira de fúria. Aquele maldito lenço — sua babushka, uma relíquia de seda da avó russa, símbolo do seu passado isolado nesse mundo estrangeiro de tango — tinha sido roubado por algum dançarino rival safado durante o show no piso de baixo. Os olhos cinzentos de Natalia ardiam com uma intensidade que fazia meu pulso trovejar. Aos 25 anos, essa fogosinha russa esguia, 1,68m de pura paixão, tinha se agarrado ao cenário underground de tango da Argentina, mas naquela noite, o isolamento se rachou em vingança. Entramos no terraço de supetão, luzes de fada esticadas entre palmeiras em vasos lançando brilhos dourados sobre casais travados em abraços íntimos. O bandoneon uivava, tambores latejavam como batimentos cardíacos, e o ar zumbia com seduções sussurradas. Fumaça subia de cigarros, misturando com perfume e suor. Natalia vasculhava a multidão, seu rosto oval claro fixo em determinação, peitos médios subindo com cada respiração afiada sob a blusa preta transparente. Lá estava ele — Carlos, o ladrão argentino metido, dando risada em uma mesa com o lenço pendurado zombeteiramente no ombro. Ele era o rival que tinha zoado os passos de "estrangeira" dela, tentando tirá-la dos gigs. Mas Natalia não ia recuar. Seu corpo, perfeição atlética esguia, tensionava como uma serpente enrolada pronta pra atacar. Eu sentia o calor irradiando dela, aquele núcleo passional que me atraiu pra ela meses atrás. "Diego", ela sibilou, sotaque engrossando de raiva, "ele é meu essa noite". Meu coração disparava — não só da perseguição, mas...