O Ajuste de Contas de Rosa em Buenos Aires

A chuva martelava o telhado como um tambor frenético de tango, mas nada abafava o fogo nos olhos cor de avelã de Rosa enquanto ela se virava pra mim. De volta do caos reluzente de Milão, com escândalos rodando ao redor do estúdio dela como fumaça, ela buscava refúgio nos meus braços. Nossos lábios pairavam a centímetros um do outro, as luzes da cidade borrando lá embaixo, prometendo uma noite em que a paixão lavaria toda traição. O voo de volta de Milão tinha sido um borrão de exaustão e calor não resolvido, mas Buenos Aires recebia Rosa com seu caos familiar. O estúdio dela, o coração do império de tango, estava sob cerco—boatos de desvio de verba, bailarinas rivais roubando alunos, escândalos jogados na ausência dela. Elena, antes uma espinho mas agora uma aliada improvável depois da trégua em Milão, tinha mandado as coordenadas por mensagem: o terraço, longe de olhares curiosos. Eu subi a escada de incêndio enquanto a tempestade estourava, chuva escorrendo nos degraus de metal, meu coração batendo mais forte que o trovão. Rosa estava lá, silhuetada contra o horizonte cintilante, seu cabelo longo ondulado castanho-escuro colado nos ombros bronzeados. Ela usava uma regata preta simples que grudava no corpo magro e calças de couro que abraçavam os quadris estreitos, cada centímetro a fogosa argentina passional que eu adorava desde nossa primeira dança anos atrás. 'Carlos,' ela disse, a voz cortando a chuva como uma faca, aqueles olhos cor de avelã travando nos meus com uma mistura de alívio e fúria. 'Tentaram me enterrar enquanto eu tava fora.' Eu a puxei num abraço feroz, sentindo o calor do corpo dela contra a chuva gelada. A gente conversou o que pareceu horas—dados da Elena expondo os sabotadores, planos pra reconquistar o estúdio. Mas por baixo da estratégia,...