O Ajuste de Contas da Nota Fantasma de Carolina

Eu a vi no momento em que ela escorregou pela porta sombreada do Eclipse Lounge, o coração pulsante do nosso clube de jazz rival. Carolina Jiménez, aquela beleza mexicana serena com seu cabelo loiro liso e longo caindo como um véu dourado pelas costas bronzeadas quentes, se movia como um fantasma pela névoa tênue de fumaça de cigarro e luzes de palco âmbar. Aos 19 anos, ela se portava com uma graça tranquila que desmentia a tempestade que eu sabia fervendo dentro de seu rosto oval, aqueles olhos castanhos escuros varrendo a multidão com intensidade quieta. Seu corpo esguio de 1,68m, vestido com um vestido preto liso que abraçava seus seios médios e cintura estreita, sussurrava promessas de fragilidade e fogo. O pingente em seu pescoço — uma corrente de prata misteriosa com uma nota gravada que ela nunca explicou — brilhava sob as luzes baixas, atraindo meu olhar como o chamado de uma sereia. O clube pulsava com gemidos sensuais de saxofone, o ar grosso de bourbon e desejo, cabines de veludo alinhadas no perímetro VIP onde acordos mais escuros que a noite eram selados. Eu estava esperando, Victor Lang, o chefão desse império sombrio, tomando um scotch enquanto sussurros sobre a overdose do amante dela tardio circulavam como abutres. Ela achava que estava entrando de fininho pra conseguir respostas, mas eu tinha a verdade: o cara dela me devia uma grana preta, e as dívidas dele acabaram com ele. Raiva fervia nas minhas veias enquanto ela se aproximava, passos hesitantes mas decididos, saltos clicando baixinho no piso polido. Nossos olhos se trancaram do outro lado da sala, e naquele instante, eu senti o puxão — ódio torcido com fome. Ela veio pra acertar contas com fantasmas, mas ia me encontrar em vez disso, pronto pra estilhaçar a calma...