O Ajuste Ardente de Carmen em Havana

O ar em La Rumba pulsava com o calor cru das noites de Havana, grosso de fumaça de charuto e o tamborilar implacável dos drums de salsa. Eu a vi do outro lado da pista lotada—Carmen Vega, sua pele caramelo bronzeada brilhando sob as luzes vermelhas fracas, aquele lob longo relaxado em onda S de cabelo castanho escuro balançando como o chamado de uma sereia enquanto ela se movia. Ela usava um vestido carmesim que abraçava sua esguia estrutura de 1,68m, a fenda alta o suficiente pra provocar a curva da coxa a cada passo, seios médios subindo e descendo com o ritmo que ela dominava completamente. Nossos olhos se trancaram, e naquele instante, as sombras das nossas danças passadas emboladas voltaram—os arrependimentos não ditos, o fogo que a gente acendeu e quase perdeu. Essa noite, de volta onde tudo começou, ela tava ali pro acerto de contas. Meu pulso acompanhava as congas enquanto ela deslizava pra mim, olhos castanhos escuros prometendo fechamento embrulhado em paixão. Eu sabia que essa noite ia nos queimar limpos. Eu me encostei no balcão de madeira marcado, o resíduo pegajoso de rum derramado debaixo dos meus dedos, olhando Carmen se abrir caminho pela multidão de corpos suados. O clube tava vivo, o coração de Cuba—trompetes uivando sobre congas, risadas cortando afiadas pela névoa. Fazia semanas desde nosso último embate, aquela noite febril que nos deixou os dois crus e recuando pros nossos silêncios separados. Diego Navarro, esse sou eu, o cara que perseguiu o fogo dela só pra se queimar pelos meus próprios fantasmas. Sombras, ela chamava—minhas hesitações, as muralhas que eu ergui depois de ritmos quebrados demais nessa cidade de noites sem fim. Ela parou a centímetros de mim, perto o suficiente pra o jasmim do perfume dela cortar a névoa de tabaco....