O Admirador Pós-Live de Tara Chega

A porta do apê de Tara Brennan em Dublin se abriu com um rangido suave que parecia ecoar as batidas aceleradas do meu coração, e lá estava ela, ainda corada da live, as bochechas com aquele brilho rosado de adrenalina pós-apresentação, aqueles victory rolls vintage levemente bagunçados, emoldurando o rosto claro e sardento dela como uma coroa de fogo vermelho escuro que pegava a luz fraca do corredor e piscava como brasas. Eu fiquei ali parado, o coração batendo forte pra caralho contra as costelas, Eamon Kelly, o cara do top comentário cujos elogios poéticos chamaram a atenção dela no meio da enxurrada de mensagens que caíam no chat como chuva digital. O cheiro do apê dela veio na hora—baunilha quente de um vela em algum lugar lá dentro misturado com o petricor fresco e constante da garoa de Dublin infiltrando pela janela entreaberta. 'Entra', ela disse com aquele sotaque esperto, a voz envolvendo as palavras como um carinho brincalhão, os olhos azuis brilhando com malícia que revirava meu estômago de um jeito delicioso. O ar zumbia com os restos da live dela—risadas ecoando baixinho do setup no canto, o zumbido baixo dos fans do PC ainda rodando como um coração distante. Ela usava uma regata preta simples que grudava macia no tronco e shorts de cintura alta que abraçavam o corpo magro de 1,68m, os peitos médios subindo devagar a cada respiração, o tecido esticando o suficiente pra dar uma pista das curvas macias por baixo. Quando entrei, nossas mãos se roçaram na porta, dedos se tocando com uma faísca elétrica que durou tempo demais pra ser acidente, mandando um arrepio pelo meu braço e acumulando calor baixo na barriga. O charme dela me envolvia como fumaça, amigável mas carregado, prometendo que a noite tinha mais que só um...