O Acerto de Contas Quente de Grace na Cabana

Saí do ar gelado da noite para o brilho aconchegante da cabana na floresta, o cheiro de pinho e lenha estalando me envolvendo como o abraço de um antigo amante. O tour particular de aurora durante a noite tinha sido minha desculpa pra voltar, mas na real, era ela — Grace Lévesque, a gata canadense safada que tinha roubado mais que só meu medalhão da última vez. Lá tava ela perto da lareira de pedra, o cabelo caramelo preso num coque bagunçado que pedia pra ser desfeito, mechas longas emoldurando o rosto oval pálido. Os olhos castanhos dela brilhavam com aquele brilho provocante de sempre enquanto ela se virava, o corpo magro de 1,68m vestido com uma camisa xadrez justa e calça jeans apertada que abraçava a cintura fina e as curvas delgadas, seios médios sutilmente marcados no tecido macio. A cabana era um refúgio rústico: vigas de madeira no teto, tapetes fofos no chão, uma janela enorme mostrando a aurora verde dançando lá fora, jogando uma luz etérea pela sala. Meu coração batia forte quando nossos olhares se cruzaram; ela tinha me mandado mensagem sem parar, aumentando as provocações sobre 'recuperar o que é meu'. Mas aquela noite parecia diferente — carregada, como a tempestade se formando além do vidro. Lila Moreau, a colega dela, tinha arrumado esse 'tour particular', a mensagem de aviso dela mais cedo ainda ecoando: 'Victor tá bisbilhotando. Toma cuidado.' Eu não ligava. Grace veio rebolando pra perto, quadris balançando, um sorriso malicioso nos lábios. 'Étienne Duval, de volta pelas auroras boreais?', ela ronronou, a voz com aquele sotaque canadense brincalhão. Eu sorri, tirando o medalhão do bolso — o que ela tinha 'emprestado' no nosso último encontro quente. 'Ou só pra acertar uma dívida', respondi, balançando na frente dela. Os dedos dela roçaram os...