O Acerto de Contas no Caminho Sombrio de Ingrid

A névoa grudava nos pinheiros antigos como o bafo de um amante, pesada e íntima, enquanto Ingrid andava na minha frente pelo caminho sombrio da floresta. Cada gotícula parecia sussurrar segredos da mata, carregando o cheiro forte de resina de pinho e terra molhada que enchia meus pulmões a cada respiração, me ancorando nesse lugar selvagem e indomado. Sua longa trança francesa, aquele roxo escuro rico trançado bem apertado, balançava a cada passo, pegando a luz fraca que filtrava pelo dossel, os fios brilhando como linhas de ametista no brilho fraco. Eu olhava, hipnotizado, o jeito que ela balançava hipnoticamente, um ritmo que combinava com o murmúrio distante do riacho que a gente ia alcançar logo. Eu não conseguia me livrar do peso do que tinha rolado antes — aquelas consequências não ditas pairando entre a gente como a própria névoa, grossa e inescapável, mexendo uma mistura de culpa e desejo no meu peito. Nossa última noite na vila tinha sido uma fogueira de paixão que a gente fingiu se arrepender à luz do dia, mas aqui no abraço da floresta, a verdade fervia por baixo da superfície, me puxando pra ela como gravidade. Ela se virou, seus olhos azul-gelo perfurando a névoa, afiados e claros como lascas de geleira, travando nos meus com uma intensidade que mandou um arrepio pela minha espinha apesar do ar úmido. E sorriu aquele sorriso doce, genuíno que sempre me desmontava, seus lábios cheios se curvando macios, revelando a covinha na bochecha esquerda que eu morria de vontade de traçar com o polegar. Era um sorriso nascido de puro cuidado, do tipo que me fazia sentir visto, valorizado, mesmo enquanto desejos mais escuros se mexiam. 'Magnus, você tá ficando pra trás', ela provocou, a voz suave mas com algo mais fundo, um puxão carinhoso...