O Acerto de Contas Lunar Possuído de Diana

A lua pendia cheia e impiedosa sobre as ruínas antigas, seu brilho prateado perfurando a escuridão de veludo como uma lâmina de luz, lançando sombras longas e irregulares das colunas tombadas e arcos fraturados que sussurravam de impérios esquecidos. O ar era fresco, carregando o cheiro terroso de pedra coberta de musgo e o perfume selvagem e fraco de flores que abriam à noite escondidas nas fendas, cada respiração que eu tomava aprofundando o feitiço que me prendia a esse lugar — e a ela. Banhando as pedras em ruínas com luz prateada que fazia Diana parecer uma deusa esculpida da própria noite, sua silhueta etérea mas dolorosamente real, cada curva acentuada pelo carícia possessiva da lua. Eu a seguia mais fundo no coração do lugar, minhas botas rangendo baixinho no caminho de cascalho tomado por vinhas espinhosas que se agarravam à minha calça jeans como dedos ciumentos, meu pulso acelerando com cada balanço dos quadris dela, hipnótico no ritmo fluido, cada olhar que ela jogava por cima do ombro carregado de convite e desafio. Aqueles olhos cinza-azulados guardavam segredos, promessas de rendição e posse que torciam algo fundo dentro de mim, um nó primal de desejo e pavor se desenrolando na minha barriga, memórias das lives dela inundando minha mente — as lendas de strigoi que ela contava com aquela risada rouca, fazendo o público, e eu, quererem mais. A gente tinha vindo pra cá pro gran finale da live dela, a luz vermelha da câmera piscando como o olho de um demônio enquanto ela tecia sua magia folclórica, cativando milhares com sua lore de espíritos loucos pela lua e noites eternas, mas quando a câmera desligou, deixando só a gente no silêncio sombrio quebrado só pelo farfalhar distante das folhas e nossas respirações sincronizadas, eu sabia que essa...