O Acerto de Contas de Lorena na Enseada

O sol mergulhava baixo no horizonte, pintando a enseada isolada com tons de laranja flamejante e roxo escurecendo, o céu sangrando num quadro que espelhava o tumulto revirando dentro de mim. Eu tava lá na areia úmida, fria e áspera debaixo dos meus pés descalços, grãos se mexendo com cada balanço sutil do meu corpo enquanto a respiração do oceano sussurrava pela minha pele. O baque distante da música da festa nos penhascos lá em cima pulsava como uma batida cardíaca, um lembrete fraco do mundo que a gente tinha deixado pra trás — a galera reluzente da indústria com suas taças de champanhe e sorrisos falsos, tudo sumindo na irrelevância agora. Lorena surgiu das sombras do rochedo, seu corpinho miúdo silhuetado contra a luz que ia sumindo, uma visão que parou minha respiração na garganta. Mesmo de longe, ela era uma força — linhas atléticas afiadas por treinos sem fim, músculos tensos das pernas e braços flexionando com graça predatória, ondas castanho-avermelhadas pegando os últimos raios como brasas brilhando com fogo interno. Eu quase sentia o calor irradiando dela enquanto ela se movia, cada passo deliberado, chutando nuvens minúsculas de areia que pegavam a luz moribunda como faíscas. Ela se movia com propósito, olhos cravados em mim, profundezas cor de avelã faiscando com acusação e algo mais quente, não dito — uma fome crua que acelerava meu pulso, arrepiava minha pele sob a brisa esfriando. Minha mente corria com os boatos que eu tinha escutado na festa, o jeito que as cabeças viravam quando o nome dela surgia, misturado com inveja e especulação sobre seus ensaios provocantes, sua ascensão meteórica nesse mundo cortthroat. Fofoca tinha perseguido ela até aqui, sussurros da festa da indústria sobre seu último ensaio, sua estrela em ascensão, e agora eu, o cara que eles...