O Acerto de Contas de Isabella na Chuva de Madri

A chuva martelava as ruas de Madri como um amante ciumento, mas quando Isabella bateu na minha porta, encharcada e tremendo, eu soube que a verdadeira tempestade estava só começando. Seus olhos escuros imploravam por entre cílios pingando, aquele sorriso doce piscando apesar do frio. Eu a puxei pra dentro, taça de vinho na mão, e senti o ar ficar grosso de desejo não dito. Mal eu sabia que os segredos dela — e aquele caderno de desenhos misterioso — iam nos desmontar pros dois essa noite. O trovão ribombava como um tambor distante, sacudindo as janelas do meu apartamento modesto em Madri enquanto eu abria a porta e via Isabella Garcia ali parada, encharcada pela chuva forte. Seu cabelo longo, castanho escuro e um pouco ondulado, grudava na pele oliva em fitas escuras, e aqueles olhos castanhos escuros — bem abertos com uma mistura de alívio e vergonha — travaram nos meus. "Luca, me desculpa tanto", ela disse, a voz mal audível por cima do rugido da tempestade. "A luz piscou no meu apê, e eu... eu não queria ficar sozinha." Eu saí do caminho sem dizer nada, o coração acelerando um grau. A gente era vizinho há meses, trocando sorrisos educados no corredor, mas essa noite ela parecia diferente — vulnerável, quase frágil no suéter molhado e na calça jeans que abraçava seu corpo esguio. Peguei uma toalha no banheiro e joguei nos ombros dela, meus dedos roçando os braços dela por mais tempo que o necessário. "Entra, Isabella. Vinho? É o mínimo que eu posso fazer por uma donzela no dilúvio." Ela riu baixinho, aquele som doce e amigável cortando a tensão como sol entre nuvens. A gente se jogou no sofá, taças de rioja na mão, o líquido rubi pegando a luz do abajur. Lá fora,...