O Acerto de Contas de Isabel com Máscaras Carregadas de Consequências

A praça grandiosa pulsava com vida sob cordões de luzes de lanternas, o caos do festival uma explosão de risadas, música e foliões mascarados rodopiando como uma tempestade viva. Eu avistei Isabel Mendez no meio de tudo, seus cachos escuros pegando o brilho, aquela faísca brincalhona nos olhos castanho-claros me puxando pela multidão. Rumores já começavam a serpenteaar pela galera—sussurros do incidente no beco, do quase-duelo que quase derramou sangue pela honra dela. Minha mão achou a dela, urgente, puxando ela pra perto o suficiente pra sentir o calor do corpinho miúdo dela contra mim. Ela inclinou a cabeça, lábios curvando naquele sorriso quente e apaixonado que sempre me desmontava, mas agora tinha uma sombra ali, consequências à espreita no ar como fumaça. "Mateo", ela murmurou, o sotaque venezuelano envolvendo meu nome, "tão falando da gente". Eu a puxei mais forte, polegar traçando o queixo moreno caramelado dela, sabendo que a gente precisava de altura, distância, um telhado pra acertar as contas com o fogo que a gente tinha acendido lá embaixo. A respiração dela falhou, olhos travando nos meus com uma mistura de medo e fome, prometendo que essa noite, no meio do barulho do festival, a gente ia enfrentar o acerto de contas nos braços um do outro—lento, devoto, inevitável. O festival da praça vibrava com uma energia elétrica que parecia tremer nos meus ossos, tambores batendo no ritmo dos pés pisando dos dançarinos, vendedores gritando empanadas apimentadas e coquetéis com rum sob o dossel de lanternas piscando. Máscaras escondiam rostos em penas e joias, mas não o dela—eu reconheceria Isabel em qualquer lugar, aquela silhueta miúda se enfiando pela multidão, os longos cachos castanho-escuros balançando a cada passo. A gente tinha vindo pra se perder na farra, mas o incidente do beco de noites antes pairava sobre...