O Acerto de Contas de Hana nas Chamas Matrimoniais

A porta clicou ao se fechar atrás de mim, e lá estava ela — Hana, minha esposa, o cabelo preto longo com aquelas mechas vermelhas ousadas emoldurando o rosto de porcelana. Acusações queimavam no meu peito pelo que eu tinha visto na varanda noches atrás. Mas quando os olhos castanhos escuros dela encontraram os meus, algo mudou. Um grampo brilhava no cabelo dela, um símbolo da mulher em que ela se tornou. Esta noite, o acerto de contas viria não só em palavras, mas na reunião feroz dos nossos corpos. Bati a porta com mais força do que pretendia, o som ecoando pelo nosso modesto apartamento em Tóquio como um trovão. Hana se virou do espelho onde ajustava aquele novo grampo — uma peça delicada de prata em forma de flor de cerejeira desabrochando, captando a luz do abajur no nosso quarto. O yukata colava no corpo magrinho e miudinho dela, o tecido sussurrando enquanto ela se movia. Aqueles olhos castanhos escuros, tão profundos e indecifráveis, travaram nos meus. Eu a tinha visto na varanda duas noites atrás, inclinada perto do nosso vizinho sob a lua, a risada dela carregando na brisa. Pistas se acumulavam: as noites tardias, os sorrisos secretos. Meu sangue fervia com perguntas que eu não conseguia mais engolir. "Kenji", ela disse baixinho, a voz como seda sobre aço, se aproximando. O cabelo longo liso em camadas, com aquelas mechas vermelhas ousadas, balançava suavemente. Com 1,60m, ela parecia quase frágil, mas eu sabia que não. Tinha fogo nela, sempre teve, mesmo se nosso casamento tinha virado rotina, a paixão apagada por dias longos de trabalho e distâncias não ditas. "Não", eu rosnei, as mãos cerradas ao lado do corpo. "Eu te vi. Com ele. Na varanda. Que porra tá rolando, Hana?" As palavras pairaram pesadas, o ar...