O Acerto de Contas de Chloe ao Amanhecer

Os primeiros raios do amanhecer beijaram a Ponte do Brooklyn, transformando a névoa em ouro. Lá estava ela, Chloe Thompson, com ondas acobreadas laranja pegando a luz, olhos verdes travando nos meus com uma mistura de desafio e desejo. A entrega final apertada nas mãos dela — uma impressão da minha exposição na galeria. Esse era o nosso acerto de contas, o momento que a gente perseguiu por noites de saudade e dias de dúvida. Eu sentia nos ossos: o que viesse depois ia redefinir a gente dos dois. Eu tava andando de um lado pro outro no mirante da Ponte do Brooklyn há o que parecia horas, embora o céu tivesse só começando a clarear do índigo pro rosa pálido. A cidade zumbia baixinho embaixo, uma sinfonia distante de trânsito cedo e buzinas acordando, mas aqui em cima era só o vento sussurrando pelos cabos e o lapidar constante do East River lá embaixo. Meu fôlego embaçava no frio, combinando com o nó no peito. Chloe tava vindo. A mensagem dela tinha sido enigmática: 'Entrega final. Amanhecer. Não se atrase.' Depois da abertura da galeria, onde ela sumiu na noite como fumaça, eu repassei cada olhar, cada roçar da mão dela na minha. Aquela garota do banco no parque enevoado, agora tecida nos meus sonhos. Os passos dela ecoaram antes de eu ver, leves e decididos nas tábuas de madeira. Ela surgiu da bruma, cabelo acobreado laranja bagunçado pelo vento, olhos verdes afiados como esmeraldas sob as sardas salpicando a pele clara. Ela usava um suéter justo que abraçava o corpo atlético magro dela e jeans que grudavam nas pernas como segunda pele, uma grande impressão embrulhada debaixo do braço. 'Marcus', ela disse, a voz com aquele tom alegre que me conquistou, mas com uma borda crua. 'Você tá...