O Acerto de Contas da Rivalidade de Giorgia

O café fervilhava com o rush do meio-dia em Milão, o tilintar de xícaras de porcelana e o murmúrio de conversas formando uma sinfonia que sumia na irrelevância no momento em que ela apareceu. Eu a vi entrar no café com aquela passada confiante, o fogo familiar nos olhos azul-claros, o mesmo que me queimou em Paris e me deixou louco por mais. Memórias voltaram sem aviso — o brilho fraco das luzes do estúdio na pele dela, o jeito que o corpo dela se movia sob minha lente, desafiador e sedutor, acendendo uma fome que nenhuma distância profissional conseguia apagar. Giorgia Mancini, com suas ondas longas castanho-claras emoldurando o rosto delicado, franja cortina roçando as maçãs altas do rosto, sentou na minha frente como uma tempestade prestes a estourar. O cheiro de espresso fresco se misturava com o couro dos bancos ali perto, mas tudo que eu via era a presença dela, dominando o espaço entre nós. A gente tinha borrado todas as linhas ali — rivais no mundo cruel da moda de Milão, fotógrafos e modelos batendo de frente por visões, egos, controle. Aquelas noites tardias em Paris foram elétricas, brigas virando silêncios carregados onde nossos olhares se prendiam demais, corpos a centímetros de cruzar limites proibidos. Mas agora, de volta em casa, a bomba explodiu, o falatório da indústria girando com histórias do nosso choque. A voz dela cortou afiada: "Você acha que pode bagunçar meu ensaio assim do nada?" As palavras fatiaram o ar, cheias daquele fogo italiano que eu adorava e temia. Eu me inclinei pra frente, inalando o cítrico leve do perfume dela, sentindo a atração entre nós ficar tensa, uma força magnética que arrepiava minha pele de expectativa. A pele clara dela corou sob meu olhar, aquele corpo delicado de 1,68m tenso na...