O Negócio de Veludo do Patrono de Mia

Eu tava na beira do teatro do iate particular luxuoso, a brisa salgada do Mediterrâneo sussurrando pelos decks abertos enquanto o sol mergulhava no horizonte, pintando o mar em laranjas flamejantes e roxos profundos. Lustres de cristal pendurados no teto abobadado lançavam um caleidoscópio de luz pelas paredes de mogno polido com filigranas de ouro. Cortinas de veludo emolduravam um palco pequeno onde Mia Wilson, a estrela da trupe experimental de dança do Victor, tava prestes a se apresentar. Aos 26 anos, essa gata australiana tinha a gente todo hipnotizado — o cabelo preto cacheado e longo caindo em ondas selvagens e indomadas pelas costas de pele oliva, olhos azuis afiados de ambição, corpo esguio de 1,68m se movendo com uma graça predatória que acelerava meu pulso. Os peitos médios de Mia subiam e desciam a cada respiração sob o vestido verde-esmeralda reluzente, o tecido colado na cintura fina e quadris esguios como uma segunda pele. No pescoço dela pendia aquele broche antigo — uma peça prateada intricada com uma gema vermelha-sangue que pegava a luz como uma promessa proibida. Ela tinha me contado que era herança de família, mas naquela noite, parecia pulsar com segredos próprios. A plateia era da elite: magnatas do transporte marítimo, moguls da tech, todos bebendo champanhe vintage de taças que tilintavam como sinos distantes. Mas um cara dominava a primeira fila — Raoul Kensington, o patrono britânico misterioso cujo funding podia salvar nossa trupe falida da falência. Raoul tava nos quarenta e poucos, impecavelmente vestido num smoking azul-marinho, fios prateados no cabelo escuro dando um ar de perigo refinado. Os olhos dele, frios e calculistas, fixos em Mia enquanto ela subia no palco. Elena Voss, nossa dançarina alemã fogosa de cabelo platinado e corpo feito pro pecado, tava do meu lado nas asas, a...