Mãos Trêmulas de Aylin na Enfermaria

A dor no meu tornozelo latejava como um tambor distante, mas nada se comparava àquela pontada que surgiu quando Aylin Yildiz entrou na enfermaria. Sua pele oliva brilhava sob as luzes fracas, aqueles olhos castanhos mel bem abertos de preocupação. Quando os dedos trêmulos dela roçaram minha pele, eu soube que esse plantão noturno ia curar mais que minha lesão — ia despertar algo selvagem em nós dois. O exercício de treinamento deu tudo errado mais rápido que um recruta fugindo do fogo do sargento de pelotão. Um passo em falso no circuito de obstáculos, e meu tornozelo torceu embaixo de mim como se tivesse raiva. Quando eu cheguei mancando na enfermaria da base de Izmir, a noite já tinha caído pesada no complexo, o tipo de silêncio que amplifica cada rangido e sussurro. O relógio na parede ticava depois da meia-noite, e o lugar estava vazio exceto pelo zumbido suave das luzes fluorescentes piscando no teto. Foi aí que ela apareceu — Aylin Yildiz, a nova médica de quem todo mundo cochichava. Ela era esguia, toda linhas graciosas e pele oliva bronzeada que parecia absorver a luz em vez de refletir. Suas ondas longas e macias de cabelo castanho rico estavam presas num rabo de cavalo prático, mas uns fios escapavam, emoldurando o rosto dela como segredos pedindo pra serem contados. Aqueles olhos castanhos mel encontraram os meus com um calor que cortou o frio estéril da sala. "Sargento Arslan", ela disse, a voz suave, com aquele sotaque turco melódico. "Senta antes de cair." Eu me acomodei na maca de exame, fazendo careta quando minha bota bateu no chão. Ela se mexeu com eficiência quieta, me ajudando a apoiar a perna, as mãos firmes apesar da hora avançada. Enquanto examinava o inchaço, tirando minha meia com cuidado, a gente...