Irene Arriscando a Adoração de Ji-hoon no Vestiário

O vapor dos chuveiros pairava no ar como a respiração de um amante, enrolando-se nos bancos vazios do vestiário do time rival, carregando o cheiro leve e limpo de sabão e cloro que se misturava ao tom mais profundo e almiscarado do esforço do jogo. Cada respiração que eu dava parecia pesada, saturada de umidade que formava gotas na minha pele, fazendo meu uniforme grudar ainda mais. Irene Kwon estava ali, o cabelo castanho-avermelhado preso naquele laço meio pra cima que ela sempre usava depois dos jogos, mechas longas emoldurando o rosto de pele clara com um desarranjo brincalhão, algumas mechas úmidas coladas na testa e no pescoço de um jeito que me dava vontade de afastá-las com os dedos. Aos 19 anos, ela era pura energia e animação, o corpo atlético e magro ainda vibrando do evento conjunto que a gente tinha arrasado, o peito subindo e descendo com respirações rápidas e animadas que puxavam meu olhar pra baixo sem querer. Eu, Ji-hoon Park, não conseguia tirar os olhos dela, a mente repetindo cada sprint, cada pivô que ela tinha feito na quadra, a forma esguia cortando os adversários como uma lâmina. A gente tinha ficado pra trás enquanto os companheiros de time saíam, as vozes ecoando pelo corredor até o silêncio cair, a porta clicando com uma finalidade que mandou um arrepio elétrico pela minha espinha ao perceber a vulnerabilidade desse momento. Ela se virou pra mim então, olhos castanhos escuros brilhando de malícia, segurando os meus com uma intensidade que fez o mundo encolher pra só nós dois, o uniforme dela — uma blusa cropped justa e saia plissada curta — grudando o suficiente pra dar uma pista das curvas por baixo, o tecido úmido e translúcido em alguns lugares, delineando o inchaço sutil dos quadris e...