Inferno na Gala de Amelia

O grande salão de baile da Gala de Arte Metropolitana brilhava sob lustres de cristal, lançando uma névoa dourada sobre elites de smoking e beldades de vestido longo. Pisos de mármore reluziam, refletindo o rodopio de taças de champanhe e o murmúrio de conversas cultas sobre esculturas avant-garde e pinturas preciosas. Amelia Davis deslizava pela multidão, seu corpo esguio coberto por um vestido preto justo que abraçava sua figura de 1,68m como meia-noite líquida. O tecido sussurrava contra sua pele clara, o rosto oval emoldurado por cabelos castanhos longos e ondulados caindo em ondas elegantes sobre os ombros. Seus olhos verdes brilhavam com graça serena, mas por baixo fervia uma tensão que ela não conseguia ignorar. Elena Voss estava ali, a musa rival cuja presença sempre acendia faíscas. Elena, com traços afiados e sorriso predatório, se movia como uma pantera em um vestido vermelho que realçava sua forma esguia. Elas já haviam se chocado antes — por artistas, admiradores e desejos não ditos que pairavam como fumaça. Naquela noite, o ar parecia carregado, o pingente no pescoço de Amelia — uma delicada chama prateada — esquentando contra seu peito como se sentisse a tempestade. Marcus e Victor rondavam na periferia, olhares pesados, mas foi Elena quem travou os olhos com Amelia do outro lado do salão. Um desafio piscou ali, puxando Amelia adiante apesar do risco. Os nichos sombreados da gala chamavam, escondidos da multidão mas não de olhos curiosos. O coração de Amelia disparava; a rivalidade estava derretendo em algo perigoso, inebriante. Ela ajeitou o vestido, sentindo a curva esguia de seus seios médios subindo com cada respiração, a fachada serena rachando enquanto os lábios de Elena se curvavam em convite. A noite prometia mais que arte — prometia inferno. Amelia navegava pela multidão de convidados da gala, seus...