Inferno do Interrogatório de Sophia

A porta pesada da cela de detenção rangeu ao se abrir, e lá estava ela — Sophia Alves, minha nova advogada, entrando como se fosse a dona do lugar. Com 20 anos, essa bombinha brasileira não parecia com nenhuma advogada que eu já tinha visto. Seu cabelo loiro longo e ondulado caía pelas costas em ondas selvagens de praia, emoldurando um rosto oval com pele morena clara que brilhava mesmo sob as luzes fluorescentes duras piscando no teto. Aqueles olhos castanhos travaram nos meus com uma confiança que me acertou como um soco no estômago. Ela era 1,68m de perfeição atlética e magra, peitos médios esticando justo o suficiente contra a blusa branca impecável pra fazer meu pulso acelerar. A cela mal iluminada, com suas paredes de concreto frio marcadas por anos de desespero, pareceu menor na hora. Grades nos separavam do corredor, mas era a presença dela que me prendia. Eu tava sentado na beira do banco de metal fino, pulsos ainda vermelhos das algemas que finalmente tiraram pra essa 'consulta'. Victor Russo, esse sou eu — suspeito de lavagem de dinheiro pra alguma máfia obscura, mas inocente até provarem o contrário. Ou pelo menos era o que eu me dizia. Sophia largou a maleta de couro com um baque que ecoou nas paredes úmidas, sua saia lápis preta sob medida abraçando quadris que balançavam com propósito enquanto ela se aproximava. O ar ficou mais grosso, carregado de algo bem além do sigilo advogado-cliente. Ela cheirava a jasmim e determinação, um aroma que cortava o fedor rançoso da cadeia de suor e arrependimento. "Senhor Russo", ela disse, a voz suave com um leve sotaque brasileiro, puxando uma cadeira e sentando do outro lado da mesa de madeira marcada parafusada no chão. As pernas dela se cruzaram, a saia subindo...