Harmonia Ciumenta de Klara

As luzes do festival pulsavam como um coração vivo, lançando sombras selvagens pela tenda onde Klara e eu tínhamos acabado de despejar nossa alma nas notas finais do nosso show. O zumbido elétrico da energia da galera ainda vibrava no ar, uma sinfonia caótica de graves distantes batendo como tambores de guerra e vozes subindo em ondas extáticas, misturando com o cheiro terroso da grama pisada e fiapos leves de fumaça de fogueira que grudavam nas nossas roupas suadas. Ela tava ali no palco momentos atrás, cachos mel loiros escapando do coque solto, olhos azuis ferozes com aquele fogo doce que só ela sabia manejar, a voz dela tecendo pela noite como um chamado de sereia que tinha prendido milhares cativos. Mas agora, enquanto o rugido da multidão virava ecos, eu peguei o brilho no olhar dela — ciúme, cru e sem filtro, aceso pela fã que ficou tempo demais no meu alcance, o vestido dela cheio de paetês pegando as luzes enquanto ela se encostava perto demais, sussurrando palavras que eu mal ouvi por causa da adrenalina. O corpo magro dela, enrolado naquela saia de festival e top cropped, tremia com acusações não ditas, o tecido grudando nas curvas por causa do calor do show, o peito subindo e descendo com respirações que carregavam o cheiro azedo de esforço. Eu sentia a tensão se enrolando no meu corpo, uma mistura de cansaço e tesão, sabendo que o ciúme dela era só mais uma camada da paixão que nos prendia, do tipo que fazia nossa música — e nossos momentos particulares — pegar fogo. Eu sabia que essa noite não tinha acabado. O ar entre a gente crepitava, pesado com a promessa de reconciliação, ou explosão, grosso com o ar úmido da noite e o tom metálico da estrutura do...