Grace se Rende ao Comando nas Sombras do Absinto

O antro de absinto era meu santuário, um refúgio de sombras de veludo no coração do submundo de Montreal, onde o ar pairava denso com o cheiro de anis e absinto, o sussurro da fada verde pairando como uma promessa proibida. Depois do horário, o lugar se transformava em algo primal, o balcão de mogno polido brilhando sob lâmpadas de cristal penduradas baixo que lançavam sombras alongadas sobre os banquinhos vazios. Garrafas de elixires raros forravam a parede dos fundos, seus rótulos desbotados por anos de mãos secretas, e o eco fraco de jazz de um fonógrafo escondido marcava um ritmo sensual na noite. Eu, Luc Moreau, tinha feito desse bar meu império, um cliente regular virando rei das sombras, negociando obsessões tão potentes quanto os licores que eu curava. Mas naquela noite, minha fixação não era nos espíritos esmeralda — era nela. Grace Lévesque, a sereia canadense de 24 anos com cabelo caramelo empilhado num coque bagunçado que implorava pra ser desfeito, suas mechas longas sugerindo abandono selvagem. Sua pele pálida brilhava etereamente na luz fraca, rosto oval emoldurado por olhos castanhos travessos que faiscavam com provocação desafiadora. Magra com 1,68m, seus peitos médios tensionavam sutilmente contra a blusa preta transparente que usava, enfiada numa saia de cintura alta que abraçava sua cintura fina e abria o suficiente pra prometer as curvas por baixo. Ela se movia como pecado líquido atrás do balcão, limpando copos com um balanço que atraía meu olhar toda vez, seus sorrisinhos provocantes alimentando o fogo que eu alimentava há meses. Grace era o modelo da tentação, seu corpo magro uma tela pra toda fantasia sombria que eu abrigava. Eu a via servir clientes com aquele sorriso malicioso, seus dedos demorando nos copos como se acariciasse amantes, sempre um passo à frente no nosso jogo...