Pulso de Calor Proibido de Giang no Elevador

O terraço do penthouse do Alex pulsava com o coração da elite de Hollywood. As luzes da cidade se espalhavam lá embaixo como um mar cintilante, e o ar zumbia com risadas, tilintar de copos e a sutil corrente de ambição. Eu, Marco Hale, ator em ascensão com uma série de sucessos indie no currículo, navegava pela multidão, meu terno preto sob medida abraçando meu corpo direitinho. Foi aí que travei os olhos nela pela primeira vez—Giang Ly. Ela se destacava como uma sereia no caos, seu cabelo castanho claro puxado num coque baixo elegante que realçava seu rosto oval e aqueles olhos castanhos escuros penetrantes. Aos 26, essa gata vietnamita tinha um corpo esguio de 1,68m que se movia com graça enigmática, sua pele bronzeada clara brilhando sob as luzes ambiente. Ela usava um vestido coquetel vermelho colado no corpo que sugeria seus peitos médios e cintura fina, a fenda lateral provocando uma espiada nas pernas atléticas. Não conseguia tirar os olhos dela. Tinha algo cativante nela, uma intensidade quieta que me puxava. Ela tomava seu champanhe, varrendo a sala com um sorriso safado, sua presença mandando sem esforço. Alex, nosso anfitrião, tinha falado dela—uma modelo bombando na indústria, enigmática e intocável. Mas naquela noite, nesse mar de estrelas, ela parecia acessível, seu olhar piscando pra mim mais de uma vez. Meu pulso acelerou quando nossos olhos se cruzaram de novo; ela inclinou a cabeça de leve, um convite sutil. A festa rolava ao nosso redor—produtores bajulando, atrizes dando beijinho no ar—mas eu só focava nela. Fui até lá, coração batendo forte com a emoção do desconhecido. "Giang, né?", eu disse, estendendo a mão. O aperto dela foi firme, elétrico. "Marco Hale. Vi seu trabalho—foda pra caralho." Ela riu baixinho, um som como veludo. "Bajulação de uma estrela em...