Freya Vê o Andarilho das Sombras

A névoa grudava na trilha do fiorde como o bafo de um amante, pesada e insistente, enquanto eu a observava da crista sombreada, o frio úmido penetrando nos meus ossos e aguçando todos os sentidos. O ar tinha gosto de sal e pedra antiga, carregado por um vento que sussurrava segredos das picos irregulares ao nosso redor. Freya Andersen se movia com a graça de alguém nascida nessas alturas selvagens — alta, esguia, seu cabelo loiro platinado captando a luz fraca filtrada pelas nuvens, fios brilhando como prata fiada contra o véu cinza. Eu quase sentia as gotículas frias se acumulando naqueles cachos sedosos, pesando neles o suficiente pra balançar com seus passos. Ela parou na beira perigosa, espiando o abismo onde a água agitava lá embaixo, alheia ao perigo ou talvez excitada por ele, sua postura irradiando uma curiosidade destemida que fazia meu coração bater no ritmo do barulho distante das ondas contra os penhascos. O vertigo daquela queda me puxava mesmo de longe, um lembrete de quão implacáveis esses fiordes podiam ser, mas ela ficava lá como se desafiasse o vazio a pegá-la. Eu rastreava a trilha há horas, minhas mãos marcadas de escalador agarrando a pedra áspera, calos raspando no granito coberto de liquens que mordia minhas palmas com uma dor familiar e ancoradora, os músculos dos antebraços queimando pelo esforço de me manter firme na superfície escorregadia. Suor escorria pelas minhas costas apesar do frio, misturando com a névoa pra criar uma camada pegajosa na minha pele. Quando a figura dela surgiu da bruma, era como se a paisagem tivesse exalado ela pra existência, sua silhueta cortando a neblina com clareza etérea. Algo nela — aventureira, inflexível — me remexia fundo, acordando uma fome primal que eu tinha enterrado há muito sob camadas de escaladas solitárias...