Freya Presa no Granito Escorregadio

Freya Andersen estava na beira do mundo, ou pelo menos era o que parecia, o cabelo loiro platinado dela chicoteando como uma bandeira no vento norueguês implacável. O arrepio cortante do ar ártico arranhava meu rosto, carregando o cheiro salgado do mar lá embaixo, onde as ondas se jogavam contra as rochas irregulares em fúria sem fim. Eu sentia o sal nos lábios, o frio infiltrando pela minha jaqueta, mas nada disso importava quando ela se virou pra mim com aqueles olhos azuis penetrantes, um desafio brilhando no fundo deles. Tinha uma selvageria no olhar dela que espelhava a tempestade ao nosso redor, despertando algo primal no meu peito, uma fome que eu mantinha na coleira desde o momento em que a gente se conheceu. "Vem, Lars", ela gritou por cima do uivo, a voz com aquele sotaque aventureiro que me fisgou desde o começo, rouca e insistente, me envolvendo como o vento mesmo. "O granito tá esperando." As palavras dela acenderam uma faísca, e eu fui atrás dela pela trilha sinuosa até os penhascos imensos, meu pulso acelerando não só pela escalada mas pelo jeito que o corpo alto e esguio dela se movia na frente de mim — equilibrado, autêntico, completamente sem medo. Cada passo que ela dava era deliberado, as botas rangendo no cascalho solto, quadris balançando num ritmo natural que fazia meu sangue ferver apesar do frio. Tinha algo elétrico no ar entre a gente, uma tensão crescendo a cada passo, cada olhar que ela jogava por cima do ombro, as franjas micro emoldurando o rosto claro dela perfeitamente, aquelas pontas retas dando um toque moderno feroz à beleza etérea dela. Eu imaginava a maciez da pele dela debaixo dos meus dedos, o jeito que a respiração dela ia prender se eu encurtasse a distância bem...