A Rendição Escaldante de Emily no Vestuário

O ar na sauna do vestiário da academia estava grosso e pesado, um véu de vapor se enrolando nos bancos de madeira como a respiração de um amante. Eu apertava a pulseira de silicone macia de Emily Taylor no punho, ainda quentinha da pele dela, como se carregasse o eco do fluxo gracioso de yoga dela. Ela tinha deixado pra trás depois da sessão de esfriamento, e eu me ofereci pra devolver—pra ser sincero, eu tava de olho nela a tarde toda. Emily era o exemplo perfeito de elegância serena, uma gata britânica de 25 anos com ondas loiro-mel caindo pela silhueta atlética e magra. Com 1,68m, a pele clara dela brilhava sob as luzes âmbar fracas, o rosto oval emoldurado por aqueles cachos longos que pediam pra serem embolados nos dedos. Os olhos castanhos-avermelhados dela tinham uma intensidade quieta, e os peitos médios subiam e desciam a cada respiração controlada, envoltos num sutiã esportivo úmido que grudava na cintura fina. Empurrei a porta da sauna, o calor batendo em mim como uma parede. Lá tava ela, sozinha no banco de cima, pernas cruzadas com pudor, toalha jogada frouxa no colo. Ela olhou pra cima, surpresa piscando no rosto, mas aí um sorriso lento e safado curvou os lábios dela. "Jack Harlan", ela disse, a voz com um sotaque britânico refinado e suave, "que coincidência te achar aqui". Meu coração batia mais forte que na última série de levantamento terra. Eu via ela pela academia há semanas—rival de Victoria Lang em toda aula de yoga, as duas chamando atenção com corpos ágeis e fogo competitivo. Mas Emily... ela tinha essa pose graciosa que acelerava meu pulso. O vapor rodopiava entre nós, carregado de tensão não dita, a pele dela já corada de rosa pelo calor. Me aproximei, estendendo a pulseira,...