O Encontro Primitivo de Emily na Trilha

Os Cotswolds se estendiam à nossa frente como uma tapeçaria viva de colinas esmeralda e vilas de pedra mel, o ar fresco com o cheiro de urze selvagem e terra úmida depois da chuva da noite passada. Eu, Lord Edmund Worth, convenci Emily Taylor a me acompanhar nessa trilha isolada, longe dos olhares curiosos da sociedade. Ela ia na frente com aquela pose graciosa dela, seu corpo atlético e magro cortando o caminho envolto em névoa como uma visão de uma pintura pré-rafaelita. Aos 25 anos, essa gata britânica com seu cabelo ondulado loiro mel balançando devagar, olhos castanhos-avermelhados brilhando com malícia, pele pálida brilhando sob a luz filtrada do sol através de carvalhos antigos, era um enigma embrulhado em elegância. Seu rosto oval tinha uma expressão serena, mas eu sentia o fogo por baixo. A gente tinha estacionado meu Range Rover na entrada da trilha depois de uma brincadeira safada—eu inventei uma história dela ser uma motorista perdida que eu resgatei nessas estradas secundárias, o carro dela quebrado na tempestade fictícia. Ela entrou na onda perfeitamente, seus peitos médios subindo e descendo com a risada enquanto contava sua "encrenca". Agora, enquanto subíamos o caminho sinuoso ladeado por carvalhos retorcidos que tavam lá há séculos, eu via sua figura de 1,68m navegando o terreno irregular com leggings de trilha justas que abraçavam sua cintura fina e pernas tonificadas, uma jaqueta leve entreaberta o suficiente pra provocar a curva do seu corpo atlético e magro. O isolamento era viciante; ninguém por quilômetros, só o sussurro do vento nas folhas e nossas respirações compartilhadas. Emily parou num mirante, virando pra mim com um sorriso que acordou algo primitivo. "Edmund, isso parece fugir pra outro mundo", ela disse, a voz leve mas com algo mais fundo. Eu cheguei perto, o coração acelerando com...