Dueto Imperfeito de Tatiana

A porta do meu estúdio de apartamento clicou ao se fechar atrás de nós, um estalo metálico afiado que ecoou fracamente no espaço confinado, isolando o zumbido implacável da cidade de tráfego e sirenes distantes, prendendo a tensão elétrica que fervilhava a noite toda como um drone de baixa frequência crescendo no meu peito. Eu ainda sentia o calor residual do clube grudado na pele, o baque fraco do grave ecoando nos ouvidos, mas aqui éramos só nós, o ar já engrossando com uma promessa não dita. Tatiana estava ali, o cabelo loiro acinzentado dela pegando o brilho suave das luzes da mesa de mixagem, fios individuais brilhando como linhas de ouro fiado sob os LEDs azuis frios, aqueles olhos mel escaneando o espaço bagunçado com uma mistura de curiosidade e algo mais profundo, mais faminto — um brilho predatório que revirava meu estômago em uma antecipação deliciosa. O quarto era um refúgio caótico: cabos embolados serpenteando pelo chão, pôsteres de lendas eletrônicas descascando nas bordas, o cheiro fraco de café velho misturado ao zumbido de ozônio dos sintetizadores desligados. A gente tinha fugido do caos do clube pra isso — trabalho sem interrupções na nossa faixa, ou pelo menos era o que a gente se contava, mas a mentira tinha um gosto doce na minha língua, uma ficção necessária pra justificar o puxão que nos aproximava. Mas quando ela tirou o casaco, o couro suspirando baixinho ao escorregar dos braços, revelando a curva dos ombros sob uma blusa preta justa que grudava nela como uma segunda pele, eu soube que a música era só desculpa. O corpinho delicado dela, mal com um metro e sessenta de perfeição esguia, pele beijada pelo sol brilhando sob os LEDs fracos com um tom oliva quente que falava de verões mediterrâneos, se movia...