Dominação na Pista Rival de Isabella

Não conseguia tirar os olhos dela enquanto estávamos no topo da pista avançada de slalom, o ar invernal escocês gelado mordendo nossas caras. Isabella Wilson, aquela beldade britânica tímida com seu cabelo castanho escuro longo e levemente ondulado aparecendo por baixo do capacete branco elegante, olhos cor de avelã brilhando com uma mistura de nervosismo e determinação. Aos 26 anos, ela tinha esse corpo esguio de 1,68m que se movia com uma graça inesperada nos esquis, pele clara corada de rosa pelo frio, rosto oval emoldurado por aqueles fios ao vento. Ela vinha chamando atenção o tempo todo na temporada nessas encostas acidentadas das Highlands, mas era a inocência dela que me pegava — aqueles seios médios sutilmente marcados sob a jaqueta de esqui justa, cintura fina realçada pela postura atlética. Eu, Lachlan MacGregor, o esquiador local badalado, com ciúmes pra caralho porque ela tava roubando meu brilho nos treinos. "Acha que consegue me vencer nessa fera, Isabella?", provoquei, com meu sotaque escocês grosso de desafio, coração batendo forte não só pela altitude. A aposta era alta: o perdedor paga o jantar e cede a dominação pela noite na pousada no pico. Os lábios dela se curvaram num sorriso tímido, mas tinha fogo naqueles olhos. "Tá ligado, Lachlan." A neve em pó brilhava sob o sol pálido, pinheiros carregados de neve ladeando as portas íngremes. Fiona, nossa amiga em comum e instrutora da pousada, pairava por perto, suas histórias loucas de indiscrições da juventude sussurradas mais cedo aquela manhã — "Não segure nada, mas lembre da moderação, amores." Enquanto nos posicionávamos na largada, meu pulso acelerava com rivalidade e algo mais escuro, mais primal. A encosta caía como uma promessa de emoção, e eu sabia que o que quer que acontecesse lá embaixo, a verdadeira corrida tava só começando. O...